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Des voyages. Souvent intérieurs, mais quelquefois tentés par de jolies excursions en solitaire ou en tandem. Dans ces chansons, on s’attendrit devant une romance inattendue entre deux tableaux suspendus au Musée d’Orsay, on remarque des enfants qui canardent des pigeons du bout de l’index. On s’offre quelques vertiges puisqu’on y parle d’amours sans esbroufe, sans cynisme aucun. Pour tous ces oreillers que l’on froisse de solitude, ces crimes silencieux que l’on a tous commis, ces rédemptions auxquelles on ne croit pas vraiment.

Certains parleront sans doute de classicisme. On découvre pourtant une voix sereine, où se barricadent quelques inquiétudes, mais où les lèvres affûtent de jolis sourires. Enthousiastes devant les mystères de la lingerie féminine, prudents devant certaines soi-disant certitudes.

C’est peut-être tout simplement l’univers en expansion d’un auteur-compositeur qui trouve que le monde nous bouscule parfois sans ménagement, et qui tente tant bien que mal de lui rendre la pareille. Les mots peuvent être doux comme l’ouate et taillader à merveille quelques idées reçues. Il faudrait davantage se méfier des fausses gentillesses…

Frédéric Lorge