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Paroles du soir

Hommage à Renaud Bertrand et Rolant Castro
Eté 2005


Nos bouches sont pleines du cri que déverse la
nuit obèse. On voit les dents de l’ombre mordre
la chair. On voit deux silhouettes blanches fuser
sur le papier sensible. On entend le bruit sec
d’un couteau sectionnant des racines tandis que
midi morcelle, sur les tombes, ses mottes de
glaise.

La certitude est une mort. Aussi reprenons-nous
le pas, la route, l’écriture pour aller vers le
vivant, l’incertain qui nous attise. Notre main a
touché la braise. Notre cri s’effondre sur lui-
même. Il n’y a nul retour possible. Le ciel est une
impasse.

L’image avait un double fond. Tu as disparu dans
sa faille étroite, consumé par un astre
implacable. Nous te voyons encore, pourtant, tel
que tu fus, et ta voix nous revient, tamisant nos
échanges. Il suffit de l’éclair d’un mot, de
l’abandon d’un geste, de la musique d’une lumière.
L’image est ce pays où tu demeures vivant.

Avec quelle encre écrirons-nous ta mort ? Sur
quel papier ? A l’aune de quel révélateur
pourrons-nous mesurer le don que tu nous fis ?
Nos vies désormais abritent ton départ, inscrit
dans notre chair comme une cicatrice. Nous
sommes sans voix, amputés de nos liens.
Quelle focale ramènera le jour ?
Quel oiseau nous rendra la force de l’envol ?

Et te voilà muré dans la chambre noire que nos
regrets, nos paroles nubiles tentent vainement
d’éclairer. Le ciel attend à l’extérieur comme un
vieux chien craignant le froid.
L’adieu est une conjugaison très lente.

Nous mourons tous défenestrés. Chute sans fin
dans le vide estampillé, dans les bras du silence.
Il est tard. Le monde se replie, boutonnant ses
coins d’ombre. Nous n’avons pas trouvé le gué
vers l’inaccompli. Nous chercherons encore.
L’obscur n’a pas menti.

B. Libert

Egalement paru sur le site maisondelapoesie.be
Revue de poésie en ligne Sources
Direction : Eric Brogniet